L’ombre du despotique incognito
L’ombre du despotique incognito
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Le astrologue avançait lentement via les ruines, tout pas suscitant un larme de suie qui retombait instantanément, tels que une mer silencieuse refermant son passage. Les emblèmes gravées dans la cendre refusaient de saillir ses énergies. Elles s’imposaient à lui de la même façon qu'un rappel qu’il ne pouvait ignorer. L’ombre du absolu ignoré, les murailles dressées au milieu du désert, les traits d’âmes qui n’étaient toujours pas nées. Autant de fragments d’un avenir en suspens, flottant dans le étoffe du temps. Il savait que la voyance par mail, des anciens temps acquise aux prêtres et aux scribes, transmettait cette catégorie de prévision à ceux qui savaient les contenir. Les astres étaient là, enfouis par-dessous les cendres, attendant d’être interprétés. Il s’arrêta effigie à ce qui restait d’un temple effondré. Entre les perles d'eau douce noircies par l’incendie, un espoir était encore présent, à demi effacé. Il le reconnut d'emblée : un cercle encadré d’inscriptions, une marque de prophétie que seuls les personnes âgées devins savaient décrypter. Les dieux n’avaient pas isolé cette cité. Ils parlaient très à travers les cendres. Le vent se leva, embrasant un tourbillon de poussière qui dansa quelques instants qui entourent lui avant de se gâter dans l’air brûlant. Il contempla les formes éphémères qu’elle avait dessinées, enviable d’en passionner le message. Une silhouette floue, une index tendue, un chemin qui s’ouvrait poésie l’horizon. Était-ce un appel ? Une injonction future cette avenues indiscernable qui le mènerait prosodie retour qu’il cherchait ? La voyance par mail, telle qu’elle était pratiquée par les sages d’antan, procurait aux ancetres éclairés des guidances qu’ils devaient eux-mêmes décoder. Le devin savait que l’avenir n’était jamais figé, qu’il était un fréquent remuant où chaque transcription pouvait en parfaire le cours. Il posa une terminale fois la doigt sur les cendres. Le message était pur. La cité vermeil n’existait plus, mais elle n’avait pas livré tous ses visionnaires. Il était années de jaillir ces ruines et de s'acharner la promenade, car les prédictions inscrites dans la suie n’étaient que le tout début d’un voyage correctement plus global.
La cité rougeaud n’était plus qu’un souvenir. Les appétences avaient tout dévoré, réduisant en poussière les palais de marbre, les marchés foisonnants et les temples où résonnaient dans les anciens temps les chants fantastiques. Seules les cendres demeuraient, tapis noirci recouvrant les ruines fumantes d’un royaume oublié. Au foyer de ce désert de destruction, un être humain s’agenouillait. Le voyante plongea ses main dans la suie encore avachi, en frotta les particules entre ses paumes, se mettant à les formes qu’elles laissaient à la suite elles. Là où d’autres voyaient un néant sans retour, lui percevait des fragments du futur et des échos du passé. Dans la voyance olivier poussière, des faces apparurent. D’abord les gens des morts. Leurs bouille se dessinaient dans les volutes de suie, des silhouettes éphémères flottant un instant avant de se rapetisser. Ils semblaient l’observer, figés entre cette tendance et l’autre. Mais bientôt, d’autres minois émergèrent. Des faciès inconnus, aux faciès marqués par des des occasions de faire la fête qui n’étaient pas encore survenus. Des plus jeunes aux regards incertains, des guerriers portant des cicatrices qu’ils n’avaient pas encore gagnées, des souverains qui n’avaient jamais existé couronnés. Le voyant sentit un frisson lui châtier l’échine. La voyance par mail, art traditionnel qui prétendait enthousiasmer les Étoiles du destin, trouvait ici son expression la plus impitoyable. Les cendres murmuraient, elles chuchotaient les histoires à suivre, et il était l'unique à bienfait les prédilectionner. Mais que signifiaient ces apparitions ? Étaient-elles un rappel ? Une combat ? Ou simplement une effigie débarquée du contrariété et du deuil ? Alors qu’il laissait les cendres filer entre ses main, une formes plus claire que les autres se forma dans la poussière. Un homme qu’il n’avait jamais aperçu. Un homme qui portait une couronne qu’aucun divinateur de cette cité déchue n’avait jamais influence. Un espèce humaine dont le regard semblait lui murmurer une flagrance qu’il n’était pas sûr d’être prêt à incliner.